1.500 metros de altitud mínima, y el martillo Pogacar golpeando a todos contra el yunque. El Pogacar al que el Tour agostó, tantos días pensando siempre en el día siguiente, ha desaparecido. Un año en Zúrich, banca y bancos suizos, ordenados, cuadriculados, y su locura de curvas en la cuesta del museo de Giacometti; otro año en Ruanda, entre volcanes y colinas en cúpula verdes de plantas de té. Pogacar y Del Toro, liberados, pedalean de consuno. “Fue durísimo el final”, reconoce el esloveno al que el belga había doblado en el mismo pavés de Kimihurura durante la contrarreloj el domingo pasado.